cor de ouro, emprestando uma beleza austera para aquele infinito, rolando,
mundo liso de colinas desarborizadas onde milhas de chão baldio e milhas
de grão ondulante se inclinado até as casas longe-separadas dos homens heróicos
que tinha conquistado em cima de salva e areia.
Estas casas simples de fazendeiros pareciam perdidas em uma imensidão de macio cinza
e dourado ondula de terra, pontos insignificantes aqui e lá em distante
colinas, tão longe separadamente aquela natureza só parecia responsável para esse largo
quadrados de ouro alternado e doura, enquanto estendendo sem parar ao ondular
horizonte-linha. Um país só, duro, heróico onde floresce e fruta
não era, nem pássaros e riachos, nem pastos verdes. Fios girando de
pó deu laçada para cima em cima de chão de alqueive, a posição de trigo curta, seca atrás de
o vento, a neblina era ao longe parda e esfumaçada, pesada com
substância.
Mil colinas se deitam nu para o céu, e a metade de toda colina era trigo
e meio era chão baldio; e todos eles, com os vales rasos,
entre, parecido grande e estranho e isolado. A beleza deles era
austero, como se a mão de homem tivesse sido ocultada a fazer verde o seu
local de casa, como se a imensidão da tarefa não tivesse partido nenhum tempo por mocidade
e frescor. Anos, anos longos, estava lá dentro o redondo-hilled,
terra velha cinza muitos-enrugada. E o trigo olhou um século velho. Aqui
e lá uma reta, estrada parda estirou de colina a colina, enquanto se tornando um
linha branca magra, desaparecer ao longe. O sol lustrou quente, o
vento soprou duro; e em cima da expansão ondeante ilimitada pairou um
sombra que era nem não cobre de pó nem cor de ouro. Não era
físico, mas só, de espera, profético, e estranho. Nenhum deserto selvagem de
solos improdutivos, uma vez a casa de outras raças de homem, e agora ido se deteriorar
e morte, poderia ter mostrado tão estéril uma área medida em acres. Meio deste vagante
patchwork de quadrados era terra, marrom e fica cinzento*, esfregou e disked, e
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