Ela era o di de Contessa Castagneto, ela disse, uma inglesa de nascença;
mas o marido dela tinha sido um italiano, como insinuou o nome, e eles
residido em Roma. Ele estava morto--ela tinha sido uma viúva para dois ou três
anos, e estava a caminho agora de Londres.
"Assim está bem, senhora, obrigado", disse o detetive, educadamente, "para
o presente pelo menos."
"Por que, nós somos provável ser detidos? Eu não confio." A voz dela se tornou
atraindo, quase comovente. As mãos dela, restlessly movendo, mostraram quanto
ela era aflita.
"Realmente, la de Senhora Comtesse, deve ser assim. Eu lamento isto infinitamente; mas
até que nós fomos mais adiante nisto, extraiu alguns fatos, chegou
a algumas conclusões--Mas lá, senhora, eu não preciso, não deve dizer mais."
"Oh, monsieur, eu estava tão ansioso para continuar minha viagem. Amigos são
me esperando em Londres. Eu espero--eu imploro seriamente e o peço
me poupar. Eu não sou muito forte; minha saúde é indiferente. Faça, senhor, seja
tão bom sobre me liberte de--"
Como falou ela, ela elevou o véu dela, e mostrou para o para o qual nenhuma mulher deseja
esconda, menos de tudo ao buscar o bom-testamento de um do oposto
sexo. Ela teve uma face bonita--notavelmente assim. Nem mesmo a viagem longa,
a fadiga, as preocupações e ansiedades que tiveram supervened, poderia roubar
o dela da beleza de marvellous dela.
Ela era uma morena brilhante, escuro-esfolou; mas a aparência dela era de um
clareie, azeitona pálida, e como macio, tão lustroso quanto puro marfim. O grande dela
olhos, de um marrom aveludado fundo, foram entristecidos através de próximas lágrimas. Ela teve ricos
lábios vermelhos, o único colour na face dela, e estes, habitualmente ligeiramente,
separadamente, mostrou dentes brilhando perolado-brancos.
Era difícil olhar para esta mulher encantadora sem ser afetado
pela beleza dela. M. Flocon era um Frenchman, galã e impressionável;
ainda ele acerou o coração dele. Um detetive tem que se precaver de sentimento, e ele
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