Augusta foi movido para responder também; ela só tremeu a cabeça dela. A criança
enterrado a face dela no travesseiro e deu um soluço ou dois. Agora ela era
aquiete, e ergueu isto novamente. "Gussie, ame", ela disse, não "esteja bravo,
mas eu quero falar com você. Escute, meu doce Gussie, meu anjo. Oh,
Gussie, você não sabe como eu o amo! É tudo nenhum bom, é inútil
lutando contra isto, eu tenho que morrer cedo ou tarde; embora eu só seja
doze, e você me pensa tal uma criança, eu sou velho bastante entender
isso. Eu penso", ela somou, depois de pausar para tossir, "aquela dor faz um
velho: Eu sinto como se eu tinha cinqüenta anos. Bem, assim você vê que eu posso bem como dê
para cima lutar contra isto e morre imediatamente. Eu sou só um fardo e ansiedade para
você--eu posso bem como morra imediatamente e vá dormir."
"Não faça, Jeannie! não faça!" dito a irmã dela, em um tipo de grito,; "você é
me matando!"
Jeannie pôs a mão quente dela no braço de Augusta, "Tenta e me escuta,
querido", ela disse, "até mesmo se dói, porque eu quero dizer assim
algo. Por que você deveria ser amedrontado assim sobre mim? Enlate qualquer lugar que eu
pode ir ser pior que este lugar? Possa eu sofro mais dor em qualquer lugar, ou é
mais ferido quando eu o vejo chorando? Pense como miserável tem tudo sido.
Houve só uma coisa bonita em nossas vidas durante anos e anos,
e isso era seu livro. Até mesmo quando eu estou sentindo pior--quando meu tórax
dores, você sabe--eu cresço bastante feliz quando eu pensar do que os documentos escreveram
sobre você: o _Times_ e o _Saturday Review_, e o _Spectator_,
e o resto deles. Eles disseram que você teve gênio--verdadeiro gênio, você,
se lembre, e que eles esperaram um dia para o ver à cabeça do
literatura do tempo, ou se aproxima isto. O Impressora-diabo não pode levar fora
que, Gussie. Ele pode levar o dinheiro; mas ele não pode dizer que ele escreveu o
livro; embora", ela somou, com um toque de despeito infantil e vivacidade, "eu
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