o filho gosta de você, e o nosso era o bitterest de despedidas. Agora eu vou buscar
novamente para ele que não pôde voltar a mim, assim não lamenta porque eu morro.
Adeus, Thomas Wingfield. Maio Deus prospera e o protege! Agora vá!'
Assim eu fui lamentar, e aquela noite, antes do amanhecer, tudo eram em cima de com
Andrés de o Fonseca. Eles me falaram que ele estava consciente ao fim e
morto, enquanto murmurando o nome daquele filho de quem que ele falou nas últimas palavras dele
para mim.
O que era a história deste filho, ou do próprio Fonseca, eu nunca
instruído, para como um índio ele escondeu o rastro dele como passo por passo ele vagou
abaixo o caminho de vida. Ele nunca falou do passado dele, e em todos os livros
e documentos que ele o deixou para trás não há nenhuma insinuação a isto. Uma vez,
alguns anos atrás, eu li do princípio ao fim os volumes de cifra de registros que eu tenho
falado de, e de qual ele me deu a chave antes de ele morresse. Eles estão de pé
antes de mim na estante como escrevo eu, e neles muitas histórias são de
vergonha, tristeza, e mal, de fé iludida e inocência traiu, de
a crueldade de padres, de avareza triunfante em cima de amor, e de amor
triunfante em cima de morte--bastante, realmente, fornecer meio cem de
verdadeiros romances. Mas entre estas crônicas de uma geração agora passado e
esquecido, há nenhuma menção do próprio nome de Fonseca e nenhuma sugestão seu
própria história. Está para sempre perdido, e talvez isto é bem. Assim morreu meu
o benfeitor e melhor amigo.
Quando ele foi se preparado para enterro que eu entrei para o ver e ele olhou
tranqüilo e bonito no sono de morte dele. Então era que ela que teve
o formado para a sepultura dada delicadamente a mim dois retratos
pintado em marfim e começou ouro que tinha sido achado sobre o pescoço dele.
Eu os tenho contudo. A pessoa é da cabeça de uma senhora com uma doçura e saudoso
semblante, e o outro a face de uma mocidade morta também bonito, mas
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