d'ye pensam, ter uma mãe de?" virando ao clérigo.
"Um lugar de vida má, aparentemente", respondeu aquele merecedor no alto dele-
lançou, enquanto levando voz. "Eu pedirei tomar assento mudado certamente.
Eu não posso me sujeitar para a viagem para o bairro de um homem de
fala profana."
A mesa acernar com a cabeça aprovação.
"Também", um traidor para o país dele disse pequeno homem defronte para um pursy,
rompendo as mandíbulas dele fechadas como uma tartaruga.
Uma solteirona de New England óssea virou implorando olhos a ele. "Meu", ela
shrilly sussurrado, "ele há pouco era terrível, ele não era? Mas tão bonito! EU
não possa ajudar mas possa pensar era mais enjôo do mar com ele que um mal
natureza."
Enquanto isso o assunto de discussão a que teria se estorcido muito mais
a paliação da solteirona da ofensa dele que ao desdém dos homens, posição
na cabana minúscula dele, uma presa para um ataque daquela miséria nervosa que
colhe um artista tão seguramente e rapidamente quanto ar fora do elemento dele
sufoca um peixe.
Os companheiros de mesa de Stefan Byrd eram culpados nos olhos dele do um
pecado imperdoável--eles eram feios. Feio semelhante em característica, vista, e
agüentando, eles tiveram absolutamente para ele nenhuma desculpa para existência. Ele sentia nenhum
laço de humanidade comum com eles. No léxico dele o que não estava bonito
não era humano, e ele reconheceu nenhuma mais obrigação de companheirismo bom
para eles que ele teria feito para uma companhia de chão-porcos. Ele
se deite atrás, uma mão boa e nervosa pelos olhos dele, tentando obliterar
a imagem da taverna e todos seus ocupantes suplicando para cima uma visão de
o mundo que ele tinha partido, o cosmopolita jovem encantador Paris da arte
estudante. As ruas, os cafés, os estúdios,; os poucos homens dele, o muitos dele
mulheres, amigos--Adolph Jensen, o sueco bondoso que o amou,; Louise,
Nanette, o pequeno Yanina polonês que tinha dito eles o amaram; o
inclinado-olhado estudantes turcos, os sírios sérios, o democrático
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