sobre o dente dele e o braços mover dele gostam rodas arranhadas, viu meninos corridos
gritando e ele arremessando entre eles abaixam a estrada, cair afinal,,
um tremendo, chorando pacote de reação, no fosso gramíneo.
Em memória o Stefan se seguiu casa. A palavra foi usada para denotar o
casa na qual ele e o pai dele moraram. Um retrato da mãe dele pendurou
em cima do fogão de sala de estar. Era um desenho de giz de uma fotografia, crudely,
terminado, mas bonito por causa do assunto. A face era jovem e mesma
círculo, a testa graciosamente baixo e largo debaixo de ondas de preto de cabelo.
O nariz era curto e orgulhoso, o queixo pequeno mas quadrado, o gaily de boca
encurvando pequeno ao redor, até mesmo dentes. Mas os olhos estavam fundos e sombrios;
havia paixão neles, e romance. Stefan não tinha visto aquela face para
anos, ele se lembrou do original apenas, mas ele poderia ter puxado isto agora
em todo detalhe. Se a casa na qual pendurou pudesse ser chamada casa a
tudo, estava em virtude daquele quadro, a única coisa de beleza nisto.
Atrás da posição de retrato alguns recordações de alegria e preocupação, e um
final de horror. Stefan os, ainda com a mão nervosa dele, sondou
pelos olhos dele. Ele escutou enquanto a mãe dele cantou o homossexual ou triste pequeno
canções com assombrar melodias em uma língua só uma palavra ou dois de que ele
entendido. Ele assistiu enquanto ela tirou da gaveta de agência dela uma caixa de
pinturas e algum papel. Ela pintou durante horas longas, dia depois de dia por
o inverno, enquanto ele jogou ao lado dela com olhos ardentes nas escovas dela.
Ela sempre pintou uma coisa--flores--não usando nenhum lápis, puxando o deles/delas
formas com a escova. As flores dela eram de muitos tipos, quase todo estranho
para ele, mas a maioria era rosas--rosa, amarelo, carmesim, quase preto.
Às vezes as pétalas deles/delas chamejaram como asas; às vezes eles eram íntimos-
desfraldado. Destas pinturas ele se lembrou de muito, mas da fala dela pequeno,
|